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Avenida dos Aliados
quinta-feira, setembro 23, 2004
  Uma certa maneira de me refugiar na tarde.
A Ponte da Arrábida, como nós a vimos (lembras-te?) da barra do Douro, no final de Julho de 2004.
O regresso quente do calor faz recuar os ponteiros do relógio que comanda o meu cérebro e atira-me para um final de tarde de Julho, onde a insensatez de um filme francês dos 60s se misturou com os aromas afrodisíacos da maresia.
Os finais de tarde no Porto são mesmo sublimes. Daqui, olhando para levante, onde o arco de betão circula o meu olhar, observo a Igreja da Lapa curiosa, espreitando timidamente sobre a ponte, onde a população frenética se divide paradoxalmente entre dois sentimentos. Por um lado, a angústia crua pela demora impotente da espera e, por outro, o deleite inebriante que a arrebatadora paisagem sobre a barra proporciona. Logo a seguir, passará ao meu lado o pequeno barco negro sobre as vibrantes águas azuis do Douro que melodicamente contrastam com a albina e sonolenta comunidade de gaivotas que discretamente adormecem com a lenta e amarelada queda do Sol no firmamento.
Sempre que passo por cima da obra maior de Edgar Cardoso, há um sincero desejo em mim... quero que o trânsito me obrigue a parar, para que, sem demoras nem riscos, possa contemplar o lugar onde me encontrava neste final de tarde, em que o desenho ousado da barra no lugar onde o rio encontra o mar, espelha em tons dourados os momentos agonizantes do Sol antes de um adeus.
Antes de me apontar para o profundo Atlântico e virar costas à rainha Arrábida, recordo as palavras que o poeta Eugénio de Andrade escreveu, no longínquo ano de 1979, que incondicionalmente retratam a forma como o Porto entrou sorrateiro em mim, já nem sei quando, já nem sei onde.

"O Porto é só uma certa maneira de me refugiar na tarde, forrar-me de silêncio e procurar trazer à tona algumas palavras, sem outro fito que não seja o de opor ao corpo espesso destes muros a insurreição do olhar.
O Porto é só esta atenção empenhada em escutar os passos dos velhos, que a certas horas atravessam a rua para passarem os dias no café em frente, os olhos vazios, as lágrimas todas das crianças de São Vítor correndo nos sulcos de sua melancolia.
O Porto é só a pequena praça onde há tantos anos aprendo metodicamente a ser árvore, aproximando-me assim cada vez mais da restolhada matinal dos pardais, esses velhacos que, por muito que se afastem, regressam sempre à minha vida.
Desentendido da cidade, olho na palma da mão os resíduos da juventude, e dessa paixão sem regra deixarei que uma pétala pouse aqui, por ser de cal.
" - Eugénio de Andrade
(Mais info aqui.) JRP
 

Do Porto, pelo Porto, para o Mundo.
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